Бежит
карандаш по листочку бумаги.
Во времени,
жизни, мы так же бежим.
Как он
оставляет следы за собой.
И мы в этой жизни следим.
Мы пишем
картину, и он тоже пишет.
Он пишет её
на холсте, а мы её сами и красим и
лепим.
Но только в
реальной среде.
И кто то,
берёт только тусклые краски.
А кто то, горит
как огонь.
И он не жалеет ни дружбы не ласки.
И он не жалеет ни дружбы не ласки.
Он делится
многим, с тобой,
и как
карандаш в своей жизни
стараемся мы
срисовать иногда.
С картинки чужой,
и не нашей, и прошлой,
и может
красивой, той жизни…
Хотим
применить эту жизнь для себя.
А я не хочу
повторяться, я просто живу и пишу,
листок за
листком, и живу.
Пишу свою
жизнь, ошибаюсь,
смешу я
народ, продолжаю писать.
Пишу я
погоду, пишу и невзгоды,
Но лишь бы
мне радость писать, не устать.
