бегут машины

Бегут машины по дороге, зима,

Печальный серый снег на городском сугробе,

Наводит  настроенье на тоскливый лад.

И кажется порой, что все, не слава богу,

всё в жизни наугад.  Живём, бежим, спешим,

и не известно нам, как долго будем живы.

И счастливы мы будем не всегда.

И счастье наше, отнюдь, не от наживы.

Скорей от ощущения себя, счастливым.

И от того что любим мы и мы любимы.

И от того, что  дарим людям, мы, себя.

Как хочется порой сказать мне слово «Мы».

Оно всё чаще просится в наружу.

Но говорю , увы я слово «Я».

А потому, что потихонечку уходят, все мои друзья.

Уходят чаще, не прощаясь. Уходят молча, просто так.

И жизнь мне кажется, порою казалась им пустяк.

Но это просто, кажется, не думаю я так.

И вот уж чаще «Я» звучит из уст моих.

Не потому что не могу без них.

А просто мне без них тоскливо.