Застолье

Застолье, скатерть чистая в цветах.

И общество приятное. Беседа сладкая,

И лесть в устах. И лживые улыбки уваженья.

И это всё наводит в сердце страх.

В душе моей, усмешку недоверья.

Мне говорят, художник  это нищета,

Художник  сам, ни что, и нечто.

Нам всем не нужна красота.

Не нужны нам ни знанье сердца и

душ, художников, творенье и окруженья красота.

А сами все сидят, на стульях в креслах, на диванах.

Воссозданными мыслями творцов.

И пьют из рюмок, чаш, украшенных, бокалов

слезами,  муками рожденья, людей блаженных, чувства мудрецов.

Одеты сами в ткани, плюш, известных мастеров.

И как понять мне их, глупцов, толь умных, толь безумных.

Живущих в красоте. Которая  способна жить  без них,

хозяев, денежных своих. Ох, не зависима она от них.

И этой красоте смерть не страшна,  не страшно и унынье.

она самодостаточна, она растет в руках иных.

Художников не нищих, не скупых,

а просто так живущих и дающих,

они не требуют ни выходных, ни проходных.

Они  живут, творят и мыслями, руками, сердцем.

И просто дарят людям красоту.

И лишь по зову сердца, тропят свою дорогу,

Не говорят, что им невмоготу

на ощупь, наугад идут по почве зыбкой

Которая способна поглотить, убить.

И утопить в стакане.

Но равнодушию они не смогут сдаться.

Они не могу не творить, Не могут не любить.