сыну.

Огромный дуб.

И зеленеет и шумит листва.

Разгар июля.

Под ним лежим мой сын и я.

И солнце в небе, как пилюля.

Колышет нежным вздохом ветер,

Листву над головой, и пахнет

Знойным летом. Ну что сынок?

Расстались плохо мы с тобой.

Запомню я твоё письмо.

В вечерний день июля.

Когда ты просто написал.

Сказал мне, что не нужен, я.

Тебе, и ты, конечно, мне не нужен.

А жизнь идёт. Она уже торопит

Она тебе, со временем напомнит.

Что твой отец, не  имбецилен.

Что он хотел спросить тебя

И не спросил.

Зачем ты так продажен?

И почему так мелок ты?

И почему стал раб, ты, денег?

Спросить о том, мне не хватило сил.

Когда то ты просил благословенья.

И я тебя не благословил.

Да и сей час в душе моей сомненья.

Что стал ты честен пред собой.

И уж прости,  мне стал не интересен,

прошедший разговор с тобой,

За то, что  нищ, ты, к сожалению, душой.

Проси у бога ты прощенья.

А я простил тебя, но не хочу

я снова быть с тобой.

И  я тебя не проклинаю

Бог с тобой. И он же будет и судьёй.

И пусть огромный дуб стоит.

И зеленеет и шумит листва.

Но не за что, просить прощенья.

Мне, Тем более….. у тебя.